Al borde de la luz
Inquietante exposición, dardo en los ojos que truena más allá de lo verdadero
La ficción, arte que labra un desorden con el arado armónico de rectos renglones, me hunde en un desconcierto aún mayor
Prefiero la atonalidad inarmónica de los renglones torcidos, me acomodo mejor entre sus huecos, y me distraigo imaginando puentes que nunca construiré
Deambulo por la memoria, paseo por sensaciones que inquietan en busca de un vacío expuesto del que caen fragmentos humanos, espejos de un diario no escrito
Veo hilos que sostienen el decorado de búsquedas colectivas ajenas a la oscuridad de las mías
Las caídas singulares incomunicables aparecen en un espejo falso de postrera realidad
Desde aquel resquicio lo contemplo, sumido en la penumbra luminosa de deseos
Las contracciones de la lógica son una oscura amiga de la necesaria ruptura de la descomposición
La ficción, arte que labra un desorden con el arado armónico de rectos renglones, me hunde en un desconcierto aún mayor
Prefiero la atonalidad inarmónica de los renglones torcidos, me acomodo mejor entre sus huecos, y me distraigo imaginando puentes que nunca construiré
Deambulo por la memoria, paseo por sensaciones que inquietan en busca de un vacío expuesto del que caen fragmentos humanos, espejos de un diario no escrito
Veo hilos que sostienen el decorado de búsquedas colectivas ajenas a la oscuridad de las mías
Las caídas singulares incomunicables aparecen en un espejo falso de postrera realidad
Desde aquel resquicio lo contemplo, sumido en la penumbra luminosa de deseos
Las contracciones de la lógica son una oscura amiga de la necesaria ruptura de la descomposición
